© Otto Pötter
Die Frucht des Frohsinns
ist der Humor.
Die Frucht des Humors
ist die Freiheit.
Die Frucht der Freiheit
ist die Offenheit.
Die Frucht der Offenheit
ist die Großherzigkeit.
Die Frucht der Großherzigkeit
ist die Bejahung.
Die Frucht der Bejahung
ist die Liebe.
Die Frucht der Liebe
ist die Freude.
Die Frucht der Freude
ist der Frohsinn.
Die Frucht des Frohsinns
ist der Humor.
Was gern du tust, das tu,
lass das Gesums recht klug in Ruh.
Denn naseweis herumzufummeln,
verleitet obendrein zum Schummeln.
Wird Wichtiges jedoch umschwindelt,
wird Unsinn dabei noch gebündelt.
Zum Schluss heißt es gar folgenschwer:
Rien ne va plus – nun geht nichts mehr.
© Otto Pötter
Arglist, Trugbild und Tabu …
Gräben graben, Türen zu?
Zäune zieh’n und Mauern bau’n?
Und wie dann in die Welt so schau’n?
Zwar braucht jeder wohl sein Reich,
aber, Gott erbarm, nicht gleich
eine Festung in der Welt,
die andre in die Ecke stellt.
Denn ist ’s auch noch so schön daheim:
Keiner lebt für sich allein.
Türen öffnen, reden, lachen,
all das kann uns nur reicher machen.
Und bräucht‘ es hier ein Wort mit Mut,
so wär‘ Europa dafür gut.
Grenzen öffnen, Weite wagen,
schützt davor, nicht zu verzagen.
Viel mehr Wir statt stur nur Ich,
macht froh und frei statt jämmerlich
So hat bei Chorgesang und Tanz
auch Krieg und Zwietracht keine Chance.
Fort mit all den Idioten,
die uns blenden als Propheten,
in Wahrheit aber als Despoten
humane Werte dreist zertreten.
Fort mit den Polittyrannen,
die mit Lug und Trug regieren.
Fort mit den Milizgespannen,
die als Schächer mitagieren.
Fort mit den Polithalunken,
samt ihren Schranzen, hundsgemein.
Wer seine Macht in Blut will tunken,
darf nirgendwo mehr sicher sein!
© Otto Pötter
Krank ist der Globus, menschenkrank!
Er fiebert nun schon viel zu lang.
Was heilt und kühlt, wo käm‘s noch her?
Der Mammon heizt sogar noch mehr
beim Tanz ums gold‘ne Kalb mit Fun
die Fieberkurve höllisch an.
Wollen wir so enden?
Wie könnten wir‘s noch wenden?
Mehr Großmut, Empathie, statt Neid;
weniger Stress, mehr Ehrlichkeit.
Doch heißt es spöttisch nur noch „Ich“,
lässt auch die Schöpfung uns im Stich.
